Aikido Center of Dover

Terry Dobson story

Here is a story from Terry Dobson, a master of Aikido and conflict resolution.

THE TRAIN CLANKED and rattled through the suburbs of Tokyo on a drowsy spring afternoon. Our car was comparatively empty - a few housewives with their kids in tow, some old folks going shopping. I gazed absently at the drab houses and dusty hedgerows.
At one station the doors opened, and suddenly the afternoon quiet was shattered by a man bellowing violent, incomprehensible curses. The man staggered into our car. He wore laborer’s clothing, and he was big, drunk, and dirty. Screaming, he swung at a woman holding a baby. The blow sent her spinning into the laps of an elderly couple. It was a miracle that she was unharmed.

Terrified, the couple jumped up and scrambled toward the other end of the car. The laborer aimed a kick at the retreating back of the old woman but missed as she scuttled to safety. This so enraged the drunk that he grabbed the metal pole in the center of the car and tried to wrench it out of its stanchion. I could see that on of his hands was cut and bleeding. The train lurched ahead, the passengers frozen with fear. I stood up.

I was young then, some 20 years ago, and in pretty good shape. I’d been putting in a solid eight hours of aikido training nearly every day for the past three years. I like to throw and grapple. I thought I was tough. Trouble was, my martial skill was untested in actual combat. As students of aikido, we were not allowed to fight.

"Aikido," my teacher had said again and again, "is the art of reconciliation. Whoever has the mind to fight has broken his connection with the universe. If you try to dominate people, you are already defeated. We study how to resolve conflict, not how to start it."

I listened to his words. I tried hard I even went so far as to cross the street to avoid the chimpira, the pinball punks who lounged around the train stations. My forbearance exalted me. I felt both tough and holy. In my heart, however, I wanted an absolutely legitimate opportunity whereby I might save the innocent by destroying the guilty.

This is it! I said to myself, getting to my feet. People are in danger and if I don’t do something fast, they will probably get hurt. Seeing me stand up, the drunk recognized a chance to focus his rage. "Aha!" He roared. "A foreigner! You need a lesson in Japanese manners!" I held on lightly to the commuter strap overhead and gave him a slow look of disgust and dismissal. I planned to take this turkey apart, but he had to make the first move. I wanted him mad, so I pursed my lips and blew him an insolent kiss.

"All right! He hollered. "You’re gonna get a lesson." He gathered himself for a rush at me. A split second before he could move, someone shouted "Hey!" It was earsplitting. I remember the strangely joyous, lilting quality of it - as though you and a friend had been searching diligently for something, and he suddenly stumbled upon it. "Hey!"

I wheeled to my left; the drunk spun to his right. We both stared down at a little old Japanese. He must have been well into his seventies, this tiny gentleman, sitting there immaculate in his kimono. He took no notice of me, but beamed delightedly at the laborer, as though he had a most important, most welcome secret to share.

"C’mere," the old man said in an easy vernacular, beckoning to the drunk. "C’mere and talk with me." He waved his hand lightly. The big man followed, as if on a string. He planted his feet belligerently in front of the old gentleman, and roared above the clacking wheels, "Why the hell should I talk to you?" The drunk now had his back to me. If his elbow moved so much as a millimeter, I’d drop him in his socks.

The old man continued to beam at the laborer.
"What’cha been drinkin’?" he asked, his eyes sparkling with interest.
"I been drinkin’ sake," the laborer bellowed back, "and it’s none of your business!" Flecks of spittle spattered the old man.
"Ok, that’s wonderful," the old man said, "absolutely wonderful! You see, I love sake too. Every night, me and my wife (she’s 76, you know), we warm up a little bottle of sake and take it out into the garden, and we sit on an old wooden bench. We watch the sun go down, and we look to see how our persimmon tree is doing. My great-grandfather planted that tree, and we worry about whether it will recover from those ice storms we had last winter. Our tree had done better than I expected, though especially when you consider the poor quality of the soil. It is gratifying to watch when we take our sake and go out to enjoy the evening - even when it rains!" He looked up at the laborer, eyes twinkling.

As he struggled to follow the old man’s conversation, the drunk’s face began to soften. His fists slowly unclenched. "Yeah," he said. "I love persimmons too…" His voice trailed off.
"Yes," said the old man, smiling, "and I’m sure you have a wonderful wife."
"No," replied the laborer. "My wife died." Very gently, swaying with the motion of the train, the big man began to sob. "I don’t got no wife, I don’t got no home, I don’t got no job. I am so ashamed of myself." Tears rolled down his cheeks; a spasm of despair rippled through his body.

Now it was my turn. Standing there in well-scrubbed youthful innocence, my make-this-world-safe-for-democracy righteousness, I suddenly felt dirtier than he was. Then the train arrived at my stop. As the doors opened, I heard the old man cluck sympathetically. "My, my," he said, "that is a difficult predicament, indeed. Sit down here and tell me about it."

I turned my head for one last look. The laborer was sprawled on the seat, his head in the old man’s lap. The old man was softly stroking the filthy, matted hair.

As the train pulled away, I sat down on a bench. What I had wanted to do with muscle had been accomplished with kind words. I had just seen aikido tried in combat, and the essence of it was love. I would have to practice the art with an entirely different spirit. It would be a long time before I could speak about the resolution of conflict.

Terry Dobson

       Suave Respuesta

Aquel individuo estaba resultando muy peligroso, pero el joven norteamericano se sentía dispuesto para la lucha, incluso la deseaba. Entonces, un sabio y anciano caballero le enseñó una inolvidable lección.

El tren rechinaba y traqueteaba al atravesar los suburbios de Tokio aquella pesada tarde de primavera. El vagón en que viajaba iba relativamente vacío. Unas cuantas amas de casa con sus críos a remolque, algunas personas de edad que iban al centro, probablemente de compras. Yo miraba sin ver las vulgares casas y los polvorientos setos que desfilaban ante la ventanilla.
Se abrieron las puertas al llegar el convoy a una estación y, súbitamente, un hombrachón que profería violentas e incomprensibles maldiciones rompió la quietud de la tarde. Entró en el vagón dando tropezones. Vestía ropa de trabajo y estaba sucio y bebido. Empujó, gritando, a una mujer que llevaba un niño. El golpe la lanzó como una peonza contra un matrimonio de edad. Fue un milagro que el niño no sufriera daño alguno.
Aterrorizado, el matrimonio se puso en pie y escapó al otro extremo del vagón. El borracho quiso entonces dar una patada en la espalda de la anciana que se retiraba, pero falló al lograr ésta ponerse a salvo. Aquello le encolerizó tanto, que agarró la barra metálica del centro del coche y trató de arrancarla. Vi que tenía un corte en una mano y sangraba. El convoy se puso en marcha los pasajeros parecían paralizados por el miedo. Me levanté.
Yo era joven entonces, hace ahora veinte años, y me hallaba en perfecta forma física. Desde hacía tres años, practicaba Aikido casi ocho horas diarias me consideraba duro y bien preparado. Lo malo era que no había tenido ocasión de comprobar mi habilidad en un combate real. A los estudiantes de Aikido no se nos permitía pelear.
"El Aikido", había dicho mi maestro una y otra vez, "es el arte de la reconciliación. Cualquiera que abrigue el propósito de luchar ha roto su conexión con el universo. Si se trata de dominar a la gente, ya se está derrotado. Nosotros estudiamos cómo resolver un conflicto, no como iniciarlo".
Traté de poner en práctica sus palabras, lo intenté con empeño. Llegué incluso a cambiar de acera en la calle para evitar a los "chimpira", que son esos jóvenes inadaptados que frecuentan las salas de juegos electrónicos en las cercanías de las estaciones, mi auto-dominio me exaltaba. Me sentía duro e íntegro a la vez. Sin embargo. En el fondo de mi corazón, ansiaba una oportunidad absolutamente legítima que me permitiera salvar al inocente destruyendo al culpable. ¡Este es el momento!, Me dije a mí mismo al ponerme de pie. Hay gente en peligro. Si no hago algo, y pronto, alguien puede resultar herido.
Al ver que me levantaba, el borracho reconoció una oportunidad de desahogar su rabia, "¡Ah!", Gritó. "¡Un extranjero! ¡Le hace falta una lección de modales japoneses!"
Me agarre a la correa de seguridad que colgaba del techo del vagón y le lancé una lenta mirada de disgusto y de rechazo. Pensaba hacer pedazos a aquel patán, pero él tenía que dar el primer paso. Quería enfurecerle todavía más, así que le sople un beso insolente.
"¡Está bien!, Gritó. "Vas a aprender una lección". Y se preparo para lanzarse contra mí.
Una décima de segundo antes de que se pusiera en movimiento, alguien gritó: "¡Aquí!" Fue casi atronador. Recuerdo el tono extrañamente alegre y animoso de la voz, como si una persona hubiera estado buscando diligentemente algo, en compañía de un amigo, y de pronto lo hubiera encontrado. "¡Aquí!".

 Me volví a la izquierda; el borracho giró a su derecha. Ambos miramos a un anciano japonés, bajo de estatura, de unos setenta años. Estaba allí, sentado, vestido con un Kimono impecable. No hizo caso de mí, pero sonrío encantadamente al alborotador, como si tuviera un importante secreto que compartir.
"Venga aquí", dijo el anciano en su lengua natal, llamando al beodo. "Venga a hablar conmigo". Y movió ligeramente la mano.
El hombretón obedeció, como si le llevaran de una cuerda, se plantó beligerante ante el viejo caballero y rugió por encima del traqueteo de las ruedas: "¿Qué diablos tengo que hablar con usted?" El borracho me daba ahora la espalda. Si movía el codo un milímetro, le derribaría de un sólo golpe.
El anciano siguió sonriendo:
—¿Qué ha estado bebiendo?
—pregunto, con los ojos brillantes de interés.
—He bebido saké—respondió rudamente el hombretón—¡pero eso a usted no le importa!
Gotas de saliva salpicaron a su interlocutor.
—¡Caramba! Eso es estupendo, dijo éste—¡Absolutamente magnifico! Ya ve, a mí también me encanta el saké. Todas las tardes mi mujer y yo (ella tiene 76 años, sabe) templamos un frasco de saké y lo sacamos al jardín, donde nos sentamos en un viejo banco de madera. Vemos ocultarse el sol y observamos cómo crece un níspero que tenemos. Lo plantó mi bisabuelo, y ahora nos preocupa si se recobrará de las heladas que tuvimos el invierno pasado. En realidad, ha reaccionado mejor de lo que yo esperaba, sobre todo si se tiene en cuenta la mala calidad del suelo. Nos complace mirarlo cuando tomamos el saké y salimos a disfrutar de la tarde... ¡incluso si llueve!—Miró con ojos chispeantes al borracho.
Al tratar de seguir la conversación del anciano. El rostro del beodo se suavizó poco a poco. Sus puños se abrieron lentamente.
—Sí, claro—dijo—. A mí también me gustan los nísperos—su voz se desvaneció.
—Sí—dijo, sonriente, el viejo caballero—, y estoy casi seguro de que tiene una esposa maravillosa.
—No—respondió el trabajador—. Mi mujer murió—Muy suavemente, meciéndose al vaivén del tren, el hombretón comenzó a sollozar—. No tengo mujer, ni casa, ni trabajo, me avergüenzo de mí mismo.
Corrían las lagrimas por sus mejillas y un estremecimiento de desesperación le sacudía el cuerpo.
Ahora me tocaba a mi ser el culpable. Allí, de pie, con mi limpia inocencia, con mi rectitud para hacer del mundo un lugar mejor, me sentí de pronto más sucio que él.
Entonces llegó el convoy a mi parada. Se abrieron las puertas, y oí decir al anciano con simpatía: "¡Hombre, hombre! Por supuesto, pasa usted por un trance verdaderamente difícil. Siéntese aquí y hábleme de ello".
Volví la cabeza para echar un último vistazo. El trabajador estaba tumbado, con la cabeza descansando en el regazo del anciano. Éste acariciaba con dulzura el sucio cabello.
Cuando el tren reanudó la marcha, me senté en un banco de la estación. Lo que yo había querido hacer con músculos se había conseguido con palabras amables. Yo sólo había deseado probar el Aikido en combate, y sin embargo, su esencia era el Amor. Yo había practicado el arte con un espíritu enteramente diferente. Y pasaría mucho tiempo antes de que pudiera hablar acerca de la resolución de un conflicto.

Por Terry Dobson

Tomado del web: dojo centro aikido Mallorca